Quando sono morto eri (cocciutamente, perchè tu sai che ogni amore è una cocciutaggine) accanto a me. Intensamente come il pulsare e la luminosità della galassia. E sai che la galassia è il tuo grembo procreativo.
Probabile finale(del libroe) dell’amore per una donna(semmai pure per un’altra specie se stai a piedi) e anche quello per la Terra dal clima impazzito, offesa, incendiata, distrutta e inquinata. Anche da morti ci vuole amore. E non certo della speranza fine a se stessa. Infatti, se aspetti un bus quello non arriva mai. Speranza e filobus. Ecco. E niente.
indifferentemente 