Spezzoni dei racconti di uno scrittore (innamoramento, passione e suicidio … del personaggio: anche i personaggi scrivono la loro storia.)

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Così soccombette, vittima di una folle passione, il povero Piskarev; tranquillo, timido, modesto, ingenuo come un bimbo, portava in sé una scintilla di talento che forse col tempo sarebbe divampata in un’ampia fiamma luminosa. Nessuno pianse su di lui:non si vide nessuno accanto al suo corpo esanime, eccetto la solita figura del commissario di quartiere e la faccia indifferente  del medico municipale. La sua bara, in silenzio e senza nemmeno la cerimonia religiosa, fu portata a Ochtà; dietro di essa, pianse pianse soltanto un soldato addetto  alla sorveglianza solo perché aveva bevuto una bottiglia di vodka in più. Neppure  il tenente Pirogov venne a vedere il cadavere del povero infelice, al quale  in vita aveva  concesso la sua alta protezione. Del resto, aveva altro da fare: era impegnato in un avvenimento straordinario. Ma torniamo a lui. -Non mi piacciono  i cadaveri e i defunti e provo sempre dispiacere quando il mio cammino viene attraversato da una lunga processione funebre e un soldato invalido, vestito come un cappuccino, con la mano sinistra  fiuta il tabacco perché la destra è impegnata a portare la fiaccola. Nell’animo mio sento sempre dispetto vedendo un ricco catafalco e una bara ricoperta  di velluto; ma il mio dispetto si confonde con la tristezza quando vedo un carrettiere portare la bara rossa di un povero, priva di addobbi, e solo una mendicante qualsiasi, che l’ha incontrata a un crocevia, le si trascina dietro, non avendo altro da fare.

Nikolaj Gogol’ Racconti di Pietroburgo(Oscar Mondadori pag. 45,46.)

Spezzoni dei racconti di uno scrittore (innamoramento, passione e suicidio … del personaggio: anche i personaggi scrivono la loro storia.)

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Oltre la Voce che ti parla, ascolta anche la musica dentro te. Spesso il frastuono dei passi copre più la seconda che la prima. Poi ci sarà il tempo in cui la Voce e la musica ti parleranno insieme. E sarà come l’amica da cui … sei attesa. E allora dentro e fuori, sarà un’orchestra mai sopra le righe.

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Noi tutti, tra le righe, con o senza leggere. Impigliati nei tracciati delle parole scritte. E nel bianco. E non voglio sentir parlare di quel blocco, manco fosse fatto di nero acciaio.

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E allora, in questo tuo lago d’anima increspata, mi taccio. E in silenzio, passeggiamo.

 

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