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Io e Ninetta. Però Ninetta dice che devo scrivere: “Io e Ciro”. Le donne sono incontentabili, cercano il pelo nell’uomo e poi tra loro dicono: “Alla fine fa quello che dico io”. E mentre si truccano, ridono. Noi, intanto, senza il vostro permesso, nelle nostre salopette ci baciamo, ecco tutto. Mica chissà cosa, baci, tra Ninetta e me. Ora lei ride pure, lontana dalle sue amiche.
Libri, Domenico Starnone, Vita mortale e immortale della bambina di Milano
Cos’è l’amore, o ciò che chiamiamo amore, dal principio alla fine (del desiderio), se non una gioiosa disperazione. Ma è un domanda o un affermazione. Be’, non chiederlo certo a me, altrimenti deragliamo insieme.
Perchè mai Verità (ieratica e irosa), accigliata e armata di frusta grida? Ha forse spavento del proprio aspetto di nudità? O è meglio sepolta nel buio e, nella muta sofferenza, della polvere e nell’oblio nella memoria del tempo e del corpo nitido ed esangue? E’ stato forse un pazzo a tirarla su dalla tenebra o è lei, inesausta e logorroica di silenzio, e riemergere col volto in fiamme? Forse è il pozzo nero a vomitare la melma non eliminabile dalla stessa natura per vie traverse.
Soppressa lungimiranza in alto e in basso tra borse piene e altre vuote

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